Тянется мантией пыль из-под визга колес, Фар тусклый свет, прячет ям глубину. Слушай, дружище, куда это черт нас занес: Всюду кювет, а дороги здесь попросту нет.
Может быть, выключить нам перегретый мотор, Выключить фары, их свет лишь смешит эту ночку, Счетчик пробега зашкалил, а он лишь прибор, Где тормоза? Жми на них, и поставим тут точку.
Нет! Погоди! Посмотри! Видишь - там же рассвет, Черные спины бугров золотистой ладошкою гладит. То не беда, что дороги бетонной здесь нет, Горе увидеть рассвет, постаревшим закатом.
Должен реветь, быть горячим, как сердце, мотор - Он, остывая, становится металлоломом. И пусть шкалит счетчик пробега на то он прибор, А тормоза пригодятся у самого дома.