Этот пасмурный город тебя не ждёт, его промокшие улицы и простуженные дворы, не ждут тебя его хмурые дома и переулки. Так же стрелки часов свой ведут хоровод без тебя на центральной башне. Смех детворы, разбивающей лужи в брызги - чужие звуки.
Этот пасмурный город тебя забыл. Спящие парки, небрежные набережные, мосты, так же зевают, не спят фонари на службе: всё по-прежнему. Память, она как сыр плесневеет дырами и теперь прижимает хвосты в мышеловке, забыв вас и о вашей дружбе.
Этот пасмурный город тебе чужой. Дома наполняются свежей горячей кровью. Твоего отсутствия не замечая, мебель обрела новые формы, сведясь к простой формуле: со временем, расстояньем, болью, любовью. Слышишь! Не возвращайся скорей!
Этот пасмурный город не твой, забудь, словно вражескими войсками он взят в плен. Серость прохожих, как и происходящего скорее смиряет зрачок, как странника путь в неизвестность, ещё не знающего перемен. Теперь бесконечный дождь утомляет зрячего.
Этот город холодный и без тебя. Солнце держится слабо и впадает в спячку. Природа и со всем содержимым город в беспамятстве в глаза с грустью глядят. Кажется, что всё именно так. И поставить точку. … но всё до боли наоборот