* * * Я грешен, ибо я пишу стихи, Не зная, увенчаются ль старанья, Осудят ли потом мои грехи? Избавят ли меня от наказанья? Но поздно отступать, идти назад: Поэзия сильнее всех сомнений, Пусть я растерзан буду, пусть распят – Ведь стоит наслаждение мучений!
* * * Вот и явилась она, долгожданная... Осень! Я так тебя ждал! Небо всё в тучах – как простыни рваные. Рваные раны души – а не рано ли я на земле умирал?
Рваные раны души зарубцуются, дождь их омоет навек. И зашагаю по узенькой улице. Небо в предчувствии радости хмурится – видимо выпадет снег.
Родина вольная и неуютная! Снова ты на рубеже. Все мы твои – молодые, беспутные, грусть бесконечную, радость минутную знающие в мятеже.
Это вот поле, широкое, серое сделает белым рассвет. Что я увижу, разрушу и сделаю? Что не приму я? Во что я уверую? Где оборвётся мой след?
Осень! Ты в вечность летишь, как последняя, я на земле остаюсь. Родина юная, тысячелетняя, солнце холодное, тьма беспросветная. Женщина... Золушка... Русь...