Однажды на середине загрузки жизни проснувшись, ты осознаешь, что самое важное было где-то в начале. Чуткие нервы стали из стали. Мы все прорастали из хорошо удобренной почвы – поэтому пропахли дерьмом. А кто-то потом еще пытается дотянуться до солнца, впитывая в себя алкоголь. Но корнеплод до сих пор пахнет детством – только копни… Я вспоминаю те дни, когда ребенком наливал компот в бутылку из-под шампуня с утенком, шатался, подражая своему отцу. Ты, насколько я помню, предлагала играть в дочки-матери. Я избивал твоих кукол, сознательно притворяясь невменяемым. Ты в слезах убегала, держа их под мышкой и маме жаловалась на то, что я обзывал тебя дурой… Воспоминания – ничего больше. Корни – ничего не попишешь. Все тише и тише я становился со временем уже играя в молчанку. Все выше и выше ставки. И вот мне предлагают играть в какие-то чувства… Марку держу – не роняю ни слова. Все готово к началу новой игры: царь горы и невидимая свита. Моя жалкая душонка свита из нитей гордыни. Я гордился неприкосновенной вершиной и сознанием того, что я и есть абсолют. Ненавидел представителей черни, которые грязные руки суют в казну моего высокомерия. Я играл и продолжаю играть, быстро превращаясь своего рода в Йозефа Кнехта. Непризнанный магистр, с хаотичным жизненным вектором. Игры с годами становятся жестче, готовя нас к финальной игре. Все движения должны быть отточены до автоматизма. Признано единственное правило: «Отступил – значит стратил» Мы все должны быть готовы произнести последнюю фразу «Хватит. Я сдался. Гейм овер.»