Привкус меда и запах полыни – у ветра любви эта смесь. Мы так жадно вдыхали ее, не заметив, как холодно здесь. Мы едва обращали вниманье на тучи с другой стороны, Теперь слишком поздно: меняется ветер – это ветер войны.
Взгляд твердеет, меркнут цвета – останутся тень и свет. Невыносимая ясность: жить между «да» и «нет». Рождаются новые чувства, уходит сознанье вины. Нам не осталось почти ничего, кроме ветра войны.
Новая стать под гнетом доспеха, ноша стала легка. Если образ тебе незнаком, это – образ врага. И каждый из нас становится волком, а в небе вороны. Дышим мы, опьяняя себя этим ветром войны.