Никогда не найти работу и быть пиздатым, Ничего не знаю, моя сверху хата, Там где потолок не прокапает, в отличии от почтовых. Это страна, где холодное есть даже у почтальёнов.
Вам не вкатывают подобные мотивы, Вы не знаете отличие индики от сативы, И кто-то в далеке натянул титеву и целится в голову. Это музыка для мертвых, МДМа,
Тут каждый второй ёбнутый или сходит с ума, О чем мне говорит эта сойка, Я пришел в бар не для того, чтобы пиздеть за стойкой. До Челябинска за сотку и киломметров сотни.
С пятого этажа Сергей бьёт партаки, Как отсюда убраться? Не как не выйдет уйти. Мы толи в начале, толи в конце пути. Меня спаивает парень с фамилией Распутин.
Нас хранит Перун или Один. И все будет хорошо, ладно, нам ведь не впадлу, Ждать завтра, новое утро, где все снова также, За окном солнце тусклое и трава серая.
Если меня не согреет одеяло, то согреет белая. Въебало сиденой по темени. И вспухли вены. Моё солнце находится где-то за пределами этой вселенной. Но батарейки сдохли,
Тут 6 6 и ещё 600, Каждый день будто шизоидный эпизод, Даже если остались следы, то навигаторы в хламину разъёбанны