Осень. Не от неё вовсе умирают листья. Это общественный психоз их вниз тянет, Подталкивая на коллективный суицид.
И тысячи тел, Не взирая на цвет своей кожи, Бросаются под ноги прохожим И умоляют ботинки о смерти.
Верите, Это и есть естественный отбор: Ивы - сбрасывают бороды, Столетний клён заплёван в городе, Где местная сборная опять проиграла Канаде. А я хоронил жухлую листву у себя в кармане.
Красно-желтое кладбище. Я б ещё клал цветы на эти могилы Руками хилыми - Навещал павших. Но иду вперёд равнодушно с душой на распашку. Пусть меня не спрашивают, Почему страшные мысли в голову стучат настойчиво. Здесь нет ничего стоящего! Всю красоту деревья выкинули! Мои зубы Сточены, Как и лето о водосточные Трубы.
Наверно привыкли мы к тому, Что с каждым днём Становится холодней. И череда этих дней не сулит ничего нежнее Ласковых объятий мёртвых листьев. Луна надо мною виснет И растянувшись в грустной ухмылке Хныкает тягостно. Ведь сегодня умер Её единственный сын - Месяц. Август.