Ну скажи почему именно сейчас, почему ты мне снова пишешь. я хочу тебе ответить, и вновь замолчать. навеки на года- пока не слетит порох с крыши. Я задыхаюсь, кружиться голова, от нежность от твоих слов, от …боже зачем ты так? Я понимаю. Что ты тянешь руки ко мне, и мои плечи поворачиваются на твой зов, сердце разрывая в ночной мгле. Почему сейчас, спустя столько времени. Ты пишешь мне, пишешь эти строки …я пытаюсь затаить это мгновение. я пытаюсь, но меня тянет вновь прочитать твое стихотворение. Говоришь будешь рад, приготовить мне кофе, я с тобою готова выпит его даже холодным и горьким. Уже наобжигалась , уже не раз сахар на дне оставляла. ведь я пью не мешая, в надежде что давно намешалась. Прошлое… как я ненавижу это слово- я знаю его и незаочно , я питаю к нему слабость- от того и возвращаю его днем и иногда ночью. Как хочется стереть иногда все те лица, все те кровати…но не тебя…Умоляю…ведь ты снова покинешь меня, прошу…хватит… Я давно на этой системе. В орнаменте. В нервошинели. В тобоюпатическом облике, в черно красной одежде с бретелью, мне так хочется сейчас взлететь и упасть. Но не разбиться а разлететься по воздуху- словно пепел из внутреннего пекла над волгой или даже над чахлой лужей , неважно.. И все что я пишу тебе сейчас это все не то, и ничего тебе о том что внутри меня не расскажет., а я боюсь что то подумать даже. Потому что боюсь… потому что больно, еще с прошлого раза, еще от того когда на простыни остались следы от рук наших…