Мир превращается в семя, что посеяно на холодном поле Вселенной. И взрастут на нём дивные клёны, и вспорхнут над ним гордые птицы, неразборчиво путаясь в звёзды…
Знаешь, всё как-то нелепо. Ты сидишь на крыше пустого вагона, смотришь на небо и думаешь: «Ведь мы здесь совсем не случайно, за границами нашего света кто-то слышит наши легенды и смеётся, смеётся, смеётся… А я здесь, такой одинокий, напеваю эхо окраин, по вечерам зажигаю тусклые лампы и касаюсь рукой шершавой стены, за которой такие, как мы иначе воспринимают мир».
Для тебя он красив и печален…
Для тебя он красив и печален, будто сшиты наряды его из полотен далёкого детства, где немеет твой маленький город, и в домах выключен свет. А ты смотришь на мудрые свечи, и как будто горишь вместе с ними…
От чего так дрожат их огни? им сейчас, наверное, страшно, что они очень скоро погаснут и оставят вокруг темноту…
На холодном поле Вселенной не взрастают дивные клёны, не порхают гордые птицы, лишь одни потухшие свечи… так покорно о чём-то молчат.