По жизненному пути не проведёт меня даже Вергилий. Сотня дорог, не знаю, по какой к смерти дошевелить. Плюсы в людях не отыщат даже Холмс и Ватсон, мы не вещи, поэтому нельзя на нас опираться
Я изучаю нормы жизни верной по "ампиру В" Другой же ищет истину в вине, он будто "пивовер" А кто-то роль Икара принял и стремится вверх, И готов продать он душу, чтобы мир обрести взамен
Свобода слова... это лишь обман, иллюзия, Это тот приём, что Воланд показывает людям По-сути ты лишь организм. Никчёмный, не нужный. А люди, будто печи Гоголя - в них мёртвые души.
И нету места мне среди толпы павлинов Пойду я мимо, быть лучше в стороне, а не дебилом Найду дороги , пусть они хоть снегом припорошены А вот для людей не найдётся и пары слов хороших.
И не осталось больше добрых слов И для души не осталось ни капли свободы Возможно в чём-то нам не повезло, Или просто нас полностью испортили годы Я перелистываю летопись, пытаюсь вспомнить, чего в нас нету Но не нахожу ничего , кроме символов едких Это непростимо, наверное, но утерян тот след, что ведет к человеку.