Льется, льется лампы сальный свет. В комнате и сыро, и тревожно. С пьяной рожей ввалится сосед И деликатно спросит: "Можно?"
Пробки вылетят и воду отключат. В магазине очередь – сто метров. Люди телевизоры включат, Им покажут праздничное ретро.
Мне до института сто шагов, В сто рублей положена зарплата, Столько же, увы, за мной долгов. И в сто стежков на курточке заплата.
Но я не нищий. Я интеллигент. Только дело здесь, в общем, не в бумаге, И не в том, что я по профилю не мент, И не в совести гражданской и отваге.
Я не потомственный российский думский клоп, Не завистливый поклонник Гумилева. Я и не пророчащий потоп, И даже, может быть, и не художник слова!
"Что за непонятный нам момент?" -- Скажете вы. – "Это что-то ново. В чем же ты тогда интеллигент, Как добился звания такого?"
Я готов раскрыться, как им стал: Не читал заумные я книжки, Просто боль людскую я впитал Жадным взглядом русского мальчишки.
В коммунальном вырос я "раю". Я не наркоман, не "шиз", не урка. Сыплется на голову мою С потолка сырая штукатурка.
А может быть, не зря я здесь потел, Совесть пусть потом меня не гложет. Скажут люди: "Он ведь не хотел Заработать больше, чем он может".
От религии я не отступлюсь. Каждый обратиться к Богу может. Вот Бог поможет – я не удивлюсь, Но кто из наших Господу поможет?
А впрочем, может быть, раскрыть секрет Мне еще одна поможет строчка: Ну в слове, ладно, черт с ним, пусть я не поэт, Но в душе – на сто процентов. Точка.