я всё еще дышу тобой, не перестала и думается о тебе не меньше, чем обычно и плачу по тебе ничуть не реже, это стало для меня как то привычно
ты мое прошлое, которое не прошло, ты мое не больно, которое болит и в каждом сне тебя лишь вижу да и всё внутри по тебе жалко так скулит.
твой образ в голове, как ты своими пальцами, моих касаешься и сразу в горле ком глаза знакомо как-то щиплет ну, вы поняли. я лучше помолчу.
и я так привыкла, ложится в двенадцать, а засыпать в три ночи и думать все часы лишь только о тебе, вспоминать, как я тебя что-то там на \"л\" ты меня в ответ, и даже очень помнишь?
наверно давно уж нет.
а я вот помню. все. каждое касание, наверно, это мой приговор, помнить то, что не принадлежит написанию и то, что мы к сожалению друг другу никто
а помнишь? я тебя на \"л\" и ты меня, всерьёз ведь было помнишь? а теперь уж ничего. прошло. лишь я тебя на \"л\", и ты. но только вот её.