Он пах топлёным молоком, Он был немногим мягче плюша, Он, замирая, сказки слушал, В ногах устроившись клубком. А мы не верили в Богов, Ну а уж в Ангелов тем паче, Упрямо ставя на удачу Монеты – козырь дураков. И, что-то главное забыв, Всё глубже втягивались в споры, Что, мол, избавимся не скоро От тривиальности судьбы. А он над нашей суетой Смеялся радостно и звонко С неприхотливостью ребёнка За дверью цирка Шапито. Наш ум, конечно же, остёр, Но невредимы оттого мы, Что два крыла над нашим домом До крови белый Ангел стёр.