На раскаленных добела струнах Застыли пальцы, прогорая до кости, И чьих-то древних языков руны Кричат из камня: «добрых снов на погосте».
Лишь напевая свой мотив вечный Усталый голос в тишине теша, Ложится под ноги мне путь млечный, По нитке с мира — вот петля — вешай.
Ведь я беды вестник, Глоток воды терпкой, Я в крик вплету песню — Гитара все стерпит. Гитара все сможет, И пусть она губит, До крови рву кожу — Ведь струны кровь любят…
По бездорожью ухожу, таю, Я на свидание с тобой, Бог мой, Я ни о чем уже не мечтаю, Да помогите ж кто-нибудь сдохнуть!
По мне давно отвыли все баньши И панихиду пьяный поп справил.... …А все друзья ушли еще раньше Туда, где нет игры и нет правил…