«Прости им, Господи, ибо сами не ведают, что творят…»
Огарок свечи… И окно распахнуто в мир… И кровь на полу… Нет, наверно, клюквенный сок. Когда-то казались тюрьмою стены квартир, Но быстро стареет душу от дальних дорог.
И хочется просто упасть и забыться сном – Во снах мы прекрасны и так похожи на птиц… Но ночи черны и пусты, как сгоревший дом, Ведь сны умирают, коснувшись моих ресниц.
В ладонях цветет огонь – я еще горю! А значит, еще люблю, мечтаю, грешу… …Прости меня, ибо ведаю, что творю!.. Я просто иначе чувствую и дышу…