Ты рожден был в степи на скрипучей телеге, пара птиц над тобой замолчала тогда. Ты кричал - может, крик этот слышали греки, и в песках просыпалась вода. Ты кричал - ты был против такого начала, но тебя плохо слышали мать и отец. Быть рожденным в рубашке, по-прежнему мало - надо встать под терновый венец.
Долго рос не под белой отцовской рубахой ты в дорогу брал восемь колючих ежей. Но дорога оказалась не больше, чем плаха, и ежи превращались в мышей. А потом головами обиженных Богом был закончен твой гимн и исполнена казнь, но пошли твои звери дорогой востока, А над ними заря занялась.