Она честная. Она такая искренняя – до тошноты Вот смотрит сквозь, прожигая твою личину, Сливая сливки, как грязь. В глубь, в первопричину смотрясь… Славя и матерясь А как иначе, киваешь ты: Раз мат – вместилище прямоты, В нём квинтэссенция, смысл глубинный.
Она настоящая. И этот поток красоты Смывает всё, сбивает с ног, рвёт плотину, Спиралью крутит, стремглав несясь. И ты не споришь, в потоки ринув, Течений, паводков не боясь. И трюмы полые вновь чисты, И ты хватаешься за холсты, На память спешно - с неё картину.
Она именно та. Для неё есть именно ты. И вы оба – целое, но ты без неё – половина. Кто б сказал, не поверила б отродясь, Что теперь ты – в скульптора пальцах глина, А они об этом всего лишь: «связь», «извращенные вкусы», «содом», «понты»… Вон их сколько, нормальных да холостых, Подыщи-ка себе мужчину.