Из придорожной влажной тени Глаза лукавые растений, Глаза лукавые растений Зовут меня, Но, завернув лицо в газету, Вы не заметили и эту, Вы не заметили и эту Примету дня.
Толпа, гонимая делами, Не разговаривает с Вами. Не разговаривает с Вами - Она бежит Стремглав по уличному руслу, Забыв, что с каждым днём так грустно, Забыв, что с каждым днём так грустно, Так грустно жить.