Зомби кочуют неспешно Мёртвые души скрывая под плешью, Ночною порой заблудившийся путник Не попади на крючок и на ужин кому-то Зомби пугают прохожих В блеске луны своей бледною кожей, Всё ближе и ближе с улыбкой несмелой Зомби несут своё бренное тело...
Старик-музыкант в позаброшенном доме Ночами для зомби играл на тромбоне Шопена, Бетховена, Глинку и Баха, Чем вскоре привлёк ещё двух вурдалаков, И слушали зомби, от счастья бледнея, Хоть музыки толком и не понимали, Само просвещение влекло "менестреля" Туда, где его понимать умеют едва ли...
Зомби, как символично, Что лишь одному они небезразличны, В ночной "филармонии" вечно аншлаги, - Играет старик, не боясь попасть в передрягу... Зомби - умишка не густо, Но даже они тяготеют к искусству, Вся разница - лишь в восприятии мира, Балдеют все от старика, словно крысы от сыра!
Старик-музыкант в позаброшенном доме Ночами для зомби играл на тромбоне Чайковского, Грига, Вивальди и Шварца, Но зомби успели вдруг проголодаться, Сбежалась вся нежить весёлой толпою - Курс музыки пройден успешно был ими, Связав воедино искусство с едою Великий Тромбон зомбаки хранят и поныне!