Живой цветок охвачен мёртвым хрусталем, и пальцы сходятся на нём...
Вот та ромашка, что лежит в твоей руке, и капля малая дрожит на лепестке: то ли роса, то ли слеза — не разберёшь, и только видишь эту дрожь.
Нет, не на женщину гадать — не на неё! Сыпь лепестки, молясь о здравии своём. Да вот в чем штука — ни один не погубить, когда в итоге "быть — не быть".
Салют незнанию, спасающему нас, когда отчаянье приходит в поздний час, когда солёная подушка под щекой уже не дарит нам покой.
Не покидай меня, надежда, до конца, не отводи глаза от мокрого лица, в мою ладонь легко крыло свое вложи и дай мне силы дальше жить.
Дай жить, по-прежнему не ведая черты, той, за которою не сводятся мосты, где перевозчик тих, и не плеснёт вода — черты с названьем "никогда".
И если завтрашний последним будет шаг, пусть прежде тело, а потом умрёт душа. Не уходи, надежда, лучше обмани — никто во лжи не обвинит.
Оставь, дружок, свою ромашку в хрустале на светлом праздничном столе. Конца не будет — будет вечно длиться пир, как вечно будет этот мир.