Я всегда шагал на зеленый свет, а тут на красный свет взял, полез, чудак. Вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла наперекосяк.
И, как водится, начинается все с побасенок, с прибауточек: где Вам ходится, как мечтается и нельзя ли Вас на минуточку?
А минуточка - вот уж год почти - так и тянется, не кончается. Как же мне теперь, как себя найти, я чужих нашел и своих нашел, лишь она одна не встречается.
Говорит одна: я и есть она. И уже почти дело слажено. Но в руке моей и в душе война, а она мне все про неважное.
Я еще рискнул, и не те чтоб зря, только вроде я заговоренный: он колчан достал и палит в меня, он в меня палит, он палит в меня, я стою себе - грудь растворена!
Ах ты боженька - ручки в ниточках ну никак тебе не прицелиться! Да и то сказать - ты же дитятко, вот и бьешь стрелой, а я все в целости.
Ну пускай не ту - так какую-то! Я ж и так стою, чтоб удобнее: на бугре стою, на ветру стою, пред тобой стою, сам с собой стою - далеко, видать, место лобное!
Пока целишься - помереть могу, или ты в меня не туда пальнешь. (Только может, я лишь того и жду - где стрела прошла, не проскочит нож.)
Как задумано, так и сбудется, а что врешь себе - то забудется. А забудется - так не вспомнится, только пыль вдали, только пыль вдали, только пыль вдали ветром клонится - пыль...