Шепчут века с пожелтевших страниц, Время смешалось с пылью. Ворохом смыслов, событий и лиц Спорят легенды с былью. Каждой истории нужен свой час, Каждой легенде - память. Я начинаю неспешный рассказ, Правду укутав стихами.
Где и когда это произошло, Вовсе не так уж важно. Целую жизнь он сражался со злом, Воином слыл бесстрашным. Множество битв воин тот пережил: Видно, Господь отметил. Но как-то раз в предрассветной тиши Он повстречался со смертью.
Нет, не старуха явилась с косой И не скелет бестелый - Хрупкая девушка, рост невысок, Кожа белее мела. Смерть не спеша собирала цветы Прямо на поле боя. Вдруг обернулась - и воин застыл, Встретившись взглядом с судьбою.
Смерть улыбнулась, качнув головой, И подошла поближе. "Что ж ты молчишь, будто ты неживой? Я тебя не обижу". Воин рукою провел по лицу, Силясь изречь хоть слово. Он осознал только самую суть: Смерть забирает другого.
"Слушай внимательно", - молвила Смерть, - "Я повторять не буду. Всё, что родится, должно умереть, - И не случится чуда. Ты был искусен и жизни лишил Сотни таких же точно. Но воспитал ли ты новую жизнь, Вырастив сына иль дочку?"
Смерть покачала опять головой - И растворилась в дымке. Ветер шептался о чём-то с листвой, Перебирал травинки. На горизонте забрезжил рассвет: День начинался новый. Воин смотрел на забытый букет В пятнах запекшейся крови.
Нужен ли этой легенде итог - Сердцу подскажет разум. Кто-то прочтёт, как всегда, между строк. Кто-то забудет сразу. Там, где страницы сказаний пусты, Время идет по кругу. Люди в полях собирают цветы И убивают друг друга.