За поворотом – поле, за полем – перелесок. Проехали мы триста, и триста – впереди. На поле этом – воля, как жизненный отрезок, Её среди дорог не прогляди.
Никто не застрахован, да мало ль что случится, Ветра бывают тихи, бывают и грубы, Но стоит так нелепо однажды оступиться, И думаешь, не оступиться бы.
Остановись Володя, до вечера успеем. У этой вот берёзки хочу я постоять. Ведь прошлое своё менять мы не умеем, Да и не хочется его менять.
Не лёгкое, но наше, ни чьё-нибудь чужое, Догонит нас однажды в бреду или во снах. А впереди раздолье и небо грозовое, И ветер разгулялся на полях.
Единожды родившись, я с жизнью не прощаюсь, Как ветер этот вольный из дома улетел, И, налетавшись вдоволь, обратно возвращаюсь, Я очень долго этого хотел.
И то, что ждёт в дальнейшем, примерно представляю, И скорости лихие заменят мне покой. Мне только дом увидеть, который оставляю, Дави на газ Володя, дорогой.