Глубокой осенью, предснежною порой, Я возвращался из тайги к себе домой. Сотру печаль я в порошок, Как говорил мой корешок, И скоро выпадет молоденький снежок.
Земля устала ждать снега пойдут когда. И что осталось мне за все эти года? Осталась молодость в дали, В морозной дымке фонари. Об этом будут мои первые стихи.
Печален за окном октябрьский пейзаж, Но мне печалиться нет времени сейчас. Ведь жизнь, и так ведь коротка, Дана Всевышним нам одна. И мне пожить еще, успеть надо, братва.
Гудит автобуса потрёпанный движок, Я тоже битый, как мой старый вещмешок. И во мне груз прошедших лет, И один тягостный секрет: Смогу по-новому зажить я, или нет.
Мне предстоящего картина не ясна. Но знаю точно: за зимой придёт весна. Засветит лучиком апрель, И зазвучит в лесу свирель, И зацветёт всё то, что замерло теперь.
Ну, а сейчас листва пожухла, и трава, И жду я перемен, как снега дерева. И как бы вьюгой не мело, В душе затреплется тепло. Проснусь я утром, а кругом белым-бело.