По сентябрю дураков к любви и смерти влечёт А счастье делает ручкой и тает, как мятный Айс Во рту маркиза де Сада. По струнам скрипки осенней скользит печали смычок, Мечтал о «Глория Дей» — а вышел «Собачий вальс». Такая, враг мой, досада.
В двух минутах от рая, От любви умирая, Развлекаем крылатую рать. В день, когда доиграю Блюз Идущих По Краю, Что, скажи, мне дальше играть?
По сентябрю дураков сбивает в дурацкий клин А кто из нас дурнее, мы завтра вместе решим За рюмкой доброго яда. Финал вполне предсказуем, в колонах рыдает «Сплин», А счастье «Сименс» перевело в молчащий режим, И жить нет смысла, но — надо.
Криком стены взрывая На подножке трамвая Прорывайся в запретный рай. В день когда доиграю Блюз Идущих По Краю, Ты поймёшь: «No Women, No Cry»
По сентябрю чего-то странного жаждет душа — Не то взорваться, не то сыграть на Божьей трубе, Не то горячего чая. По сентябрю, опавшей листвой бесстыдно шурша Бежит усталое счастье, бежит навстречу себе, Нас, глупых, не замечая.
Всё что было вчера – я знаю, было вчера, и Путь обратно зарос плющом. В день, когда доиграю Блюз Идущих По Краю, Ты поймёшь — ты мною прощён.
По сентябрю хромает прирученный Принцем Лис, Берёт билет и садится, хвост поджав, на паром — И тонет в волнах тумана. По сентябрю неважно, чьи тексты в марте сплелись — Они сплелись, и это ни водкой, ни топором Не удалить из романа.
Хитрым взглядом Джирайи Нас троих пожирая, Небо ставит в комментах плюс. В день, когда доиграю Блюз Идущих По Краю, Ты поймёшь, о чём этот блюз.