Снова Новыми словами пишу о том же, о чём думал тогда, когда был такой же как и сейчас. Только с настроем к самому сложному от самого простого. Так мне казалось тогда, когда был чуть помоложе. С теми, кто со мной помола того же. С вопросами о самом-самом конце. Когда не важен будет уже последний процесс моему жизненному прицепу. Жить по рецепту - это как масло с кашей или как рёв вшей. Шелестит или шуршит, взбудораживает или ворожит. Я всё про те же, про не созревшие, про зелени вши И про ту, что просит зеленевших. Не спешите вы лезть на вершины. Ведь страшит не кровь от удара в бровь, А гораздо глубже борозда: любовь... Любовь... Бездна... Без которой не было бы никак, ни этого вдоха, ни того маяка. Ни говна моего, ни меня дурака. Просто если её одной не будет, то всё преподносимое мне на блюде в качестве доказательства на моём равнодушном суде будет в ровно дышащем судне.