Ты со мной хочешь дружить, так же сильно, как я тебя обнять, поцеловать и не отпускать больше (это можно выразить ещё кучей цитат). Вроде как не брошен, даже чуть-чуть приподнЯт, но на душе хрипло кричат кошки. Это всё не честно, да и звучит пошло и как-то пресно до невозможного. Так подругам говорить не положено, но твой поцелуй до сих пор меня греет, вызывая священный трепет. Тебе, полагаю, только лишний раз нервы треплет. Терпеть не могу подобные расклады, когда кто-то в итоге всё равно остается гадом. Одно лишь радует - градом стихи из меня грянули - еле успеваю собирать их гранулы... ну и то, что я в твоей жизни всё-таки есть, не важно в каком качестве.
Эх, сейчас бы нахреначиться, позвонить тебе и сказать: "Я тебя Люблю"! Но, что бы это значило? Ведь не пройдёт и десяти минут, как я уже над унитазом на карачках - блюю. Потом снова набираю твой номер и хриплю больным и пьяным баритоном: "Прости за всю хуйню", иду прикладываться головой к бетону и ночи потом не сплю: сыплю стихами, постами в ЖЖ, статусами в контакте. На что друзья говорят: "Лучше пойди найди кого-нибудь, да и трахни!". Подруги - что это ниибацо, как романтично! Прямо-таки щебечут по-птичьи. Но нет - я не употребляю алкоголь. Будет по-иному: мужественно перенесу все боли уколы, её волны и приливы. Когда человеку больно - это по-своему красиво. Давай это усвоим, как правило.
Уверен, мы ещё поцелуемся. Без палева, понимая, естественно, что это не правильно - иначе и не бывает, как правило. Но потом настанет пора принять, что глаза у тебя не карие, а серые. И с этим уже ничего не сделаешь. И ничего мы не сделаем, когда начнём методично стирать лица друг друга из памяти и номера телефонов в мобильном - цифру за цифрой... прости, но я не мог не написать данное инфо.