В 27, наконец-то, могу дать к себе комментарий. Я созрела, готова и не изменюсь кардинально. Я бредущий по улицам гениев гуманитарий, не нашедший бабла, не уехавший в дивный свой спальный.
Я те самые «фивти на фивти», серёдка златая. Я могла бы, но вот не могу – и уже без истерик. Автор жжёт, руки жмёт, панибратствует, пиво глотая. И уже хорошо. И уже, вроде как, выбран берег.
Берег крут, очень крут – протрезвей, даже пальцем не трогай. Но твори: пол натри и вари щи великим поэтам. Пушкин, Лермонтов, Тютчев в свои 27 написали \"Пророка\". Ну и пусть. Ну и ладно. Хотя бы я знаю об этом.