Чёрный город... Он не лечит душу. Поливает спины львов слезами. Сыростью тумана сфинксов душит И глядит бесцветными глазами На живого, гордого поэта - Казака, художника, бродягу... А у вас, наверно, бабье лето? А у нас без зонтика - ни шагу... В чёткий ритм партикулярных линий С древностью петровской позолоты - Невозможно втиснуть запах пиний, Вкус полыни, свежесть первой ноты Хлебниковских строчек... И не надо. Воздух здесь перенасыщен грустью. Вязкая, чугунная ограда Никуда меня уже не пустит... Невская возвышенная слякоть Давит с основательностью танка. Даже Муза не решится плакать, Чтоб не забрала к себе Фонтанка. Говорят, что там вода воочию Тянет к неизбывному покою. Чёрный город вышел белой ночью И уже идёт, сюда, за мною...