- А ты, вещун, не молчи, на то ль ты сребробород, Чтоб взять и мимо пройти да наши тропы проклясть, Ведь, кто сидел на печи, тот нынче в гору идет, Чем зряшно небо коптить, не лучше ль в небе пропасть? А ты, вещун, расскажи, зачем мы в небо идем, Зачем мы в битвах крушим чужие лбы да тела? За смертью явится ль жизнь, из пепла сложится ль дом, А, коли много грешим - уж так дорога легла. Ни воды у меня, ни огня у него, Ни очага, ни колодца, ни двора, ни плетня... Шли, рыдая, браня, а вот любили ль кого?.. Ни лампады, ни солнца, ни ясного дня.
- Мне, вещуну, бы молчать о ваших тропах лихих, О ваших нужных руках да пустых головах, Но, с губ срывая печать, душа слагает стихи, Вам жить в минувших веках, как и в грядущих годах. Ваш путь недобрый, незлой, на пять веков иль минут, Тут то ли всякий крылат, то ли каждый - ползком. Тебя достанут стрелой, его живого возьмут, А кто да в чем виноват - уж разберетесь потом, Там, где ни лесов, ни болот, ни озер, ни лугов - Живут под каменным небом, в железных домах, А все ж и плоть, там и плод, там и кровь вам, и кров, Там запах хлева и хлеба, спор души и ума. Ну, так живи, как живется, лети, как летится, А что сотворится - само назовется.