На сердце груз времени, оно бьется И сильное, как птица, в руках. Над древними равнинами спускается солнце Пастись на беспечальных лугах. И век от века сумерки сон духа означат, Мы прожиты, окончен наш сказ. Мы любим и ругаемся, смеемся и плачем, Совсем как вы, пленившие нас.
Костры давно потушены. Не знает возврата Потушенный огонь наших глаз. Неужто нас обманывал пророк Гайавата, Назвав большими братьями вас, Учив нас покориться вам, Вам, нервным и слабым От мелких ненасытных страстей, С усмешкой надевающих искусственный вампум На наших смуглолицых детей?
Под ревом ваших городов священные мощи Давным-давно погибших вождей, И ягоды земли моей становятся горше От слез её соленых дождей. И реки, что отмечены у вас на бумаге Не несут уже золота, им центы цена. Но святыми водопадами родной Миннегаги, Как тайными тропами, идёт, идёт, идёт, идёт, грядёт война.
И бубен запоёт от первого крика, Прервавшего позор тишины, Зовущего к началу войны Под взором восходящего грустного лика Дрожащей бледнолицей луны.