Это будет холодная осень. Представляешь, дыхание пряча, Ты идёшь по продрогшей аллее. А когда я умру, ты заплачешь? Это будет прекрасное утро. Утром кто-то тебя поцелует, Только я буду гордой, Как будто тот, кто умер, Совсем не ревнует. Это будет совсем понедельник. Не люблю понедельники с детства. Целый день ты проходишь бездельник, Будешь путать и цели, и средства. Обстоятельства гаже не скажешь, Ни одной разрешённой задачи, Ты устал от обыденной лажи, Ну а я... Умерла. Ты заплачешь? Застоявшаяся радость в детях, В телевизоре, в кухне за плиткой, Мой счастливый, я путалась в сетях, И вот - нет этой гордой улитки. Все амбиции, видишь, спасли ли? Искололась и алкоголичка? Нет, с тобою и врозь мы же жили, Только я прогорела, как спичка. Ты заплачешь и выйдешь из дома, Остановится сердце? Едва ли, никогда не узнавшие, кто мы, Мы не любим, чтоб нас узнавали. Ты навзрыд, на коленки, к вокзалу Побежишь, задымишь сигаретой, Почему же тебе не сказали, Что навеки закончилось лето? Позвонишь - недоступна, разбилась Или просто не стало со скуки, Не проверивший, что же случилось, Ты в бессилие заламывать руки станешь, Скажут: "а кем приходились?" Замолчишь и сломается датчик. Разве важно? Конечно, заплачешь. Вот за это, почти и не помня, Ненавижу тебя, Ненавижу, сладкоголосый, выдранный с корнем, На кого-то зачем-то обижен, Не пускаешь меня, не пускаешь, Умереть и забыть не пускаешь, Не поёшь меня, не презираешь, Только жадно глазами читаешь. Это будет холодная осень. Тёплой осени больше не будет. Только я буду знать, Эта проседь обо мне. И меня не забудут. Да, когда я умру - ты заплачешь И поймёшь, каково расставаться. Только, взрослый и глупый мой мальчик, Обещай и тогда - не сдаваться.