Офелия плывет в дремучих травах сизых, и ангелы над ней стрекозами дрожат и зеркальца над ней серебряные держат, чтоб видела она, как милосердна жизнь,
как все-таки нежна, и внемлет нашим просьбам, и не бросает нас, когда бросают все, и терпеливо ждет, останемся ли живы, и справедлива к нам, оставшимся в живых.
А память — воздух, свет, эфир воспламененный, вселенский шелкопряд, соткавший сам себя.
А камень бирюза — лишь кости голубые, всего лишь косточки умерших от любви.