Через громкие птичьи крики Под капель на исходе зимы, Через самые вкусные книги, Через самые яркие сны, Через россыпи праздничных дней В милом городе на Неве И с улыбками близких людей, С пряным ветром в моей голове, И с мурашками, невзначай, Когда за руку держит кто-то, Через крепкий горячий чай С сочным запахом бергамота, Через новые краски в палитре, Через тонкий росчерк пера, Сквозь листву, солнечные блики, Фейерверками в искрах костра, Пробиваясь, сквозь сети рутины, Хлёстким ливнем в Уральских горах, По курумникам, на вершину, Оглянувшись, увидев... Ах! Через летнее мятное утро В теплоте любящих рук Переливами перламутра Незаметно откуда-то вдруг
В мою жизнь прокралась радость.
Уж откуда не ждать бы подвоха. Для поэзии счастье - гадость, Ведь поэту должно быть плохо, Больно, горько, невыносимо, Чтоб в бессоннице и мороке, В одиночестве неутомимом Появлялись лучшие строки. Настоящие. Настоящие! Не по просьбе, не по заказу, Чтоб, как пьяные девки гулящие, Разлетались, подобно заразе. Чтоб потом с приглушённым рокотом, Вновь и вновь ворошить, перекатывать И мусолить их сбивчивым шёпотом, И из ваших душ выцарапывать Те же самые липкие чувства. И вот я уже кричу: Так корячиться ради искусства?! Не хочу больше! Не хочу! Я покинула эту клетку, Мне хватило силы понять: Я живая - не марионетка! Не могу на потеху страдать!