Вам холодно от собственного ветра, Сегодня он безумствует вдвойне. Еще немного лет и километров И вас убъют на собственной войне. Еще немного глупых приключенией, И в сердце не останется чернил. Когда вы препарируете Мир, Вам холодно от собственных свершений.
Труба поет задумчивое ретро, Недвижимы кораблики в порту. Вам холодно от собственного ветра, От собственных заявок на Судьбу, От чьей-то силы, грубо навязавшей Бессмысленные правила игры. Вам холодно от собственной любви, Сбегающей, бегущей, убежавшей...