если я умру, то никто и не вспомнит, никто не заплачет навзрыд, а если умрешь ты в этом бессолнечном космосе где нет луны... может казаться, что самый бездушный человек- закричит, как жалко, что в этот момент не дашь мне сказать чистосердечное "мы". а я жду несомненно весну, чтобы снова начать курить и имен твоих многочисленных даже не помню на слух. я далеко не способен так чисто кого-то любить, разве что по-заказу нимфетку, и ту- с часу до двух. если бы между нами был проведен млечный путь, от края кровати до скомканного тобою одеяла тогда я бы не мог и глотка кислорода вдохнуть, ибо ты скафандр мой потеряла. и тебя не заставят заплакать мои вечные "ах", твиты написаны якобы не тебе, но поняли оба. помню, как попросила меня больше не делать "так"- "так"- это говорить, что не полюблю никого другого. "Счастливые люди читают книжки и пьют кофе", а еще иногда забывают отключить плиту. не знаю, было ли счастье в каждом ее вздохе, но мои выдохи посчитали, что я полюбил не ту честно, сейчас не могу сказать, отозвался бы я на твой крик... если бы видел тебя рядом- я бы остался? хоть на минутку? предположим- я бы одел твой холод души в летний пуховик, или в самую тонкую зимнюю куртку.
и в голове непрерывно проносится 1,5 года, 1,5 года. очередное мое сообщение- можешь кричать опять и противиться снова... только вычеркни первое апреля в календаре. у неба истерика, только вот слезы замерзли, плавали- знаем эту гору не обойти. знай, что я очень прошу, не оставляй свои слезы на НАШЕМ когда-то млечно-медовом пути.