Вера - уголь, ее стихи горят, только повороши, Я - шесть струн одной из твоих бесконечных гитар, Курок, взведенный посредством колок-пружин, Хочется претендовать на заслуженный Божий дар, И больше не искать причин.
Все тщетные их попытки включить мой магнитофон Натыкаются на безмузовость, неуместность, Все, что слышится - душный и скучный фон, Заключенный в тоскливую безызвестность, Отголоски, просто из кофра звон,
Но вот ты сядешь в креслице, расчехлишь меня, В пол уставишься, выдохнешь облегченно, Я откликнусь третьей, слегка звеня, Близостью рук твоих завороженная, Так скучавшая без тебя.
Заливать пламя твое пьянящею влагой, Подживлять, латать в душе твоей пробоинки, Умиляться тобой, обезболенным бедолагой, Расслаблять мышцы, пересчитывать родинки, Быть тебе не то, что бы наградой,
И не то, чтобы иисусовым росчерком, Так, девчонкою глупой, упрямой И при этом сил свежих источником.