Инок ласковый, мы реем над твоим монастырём да над озером, горящим синеватым серебром. Завтра, милый, улетаем – утром сонным в сентябре. В Цареграде -- на закате, в Назарете -- на заре. Но на север мы в апреле возвращаемся, и вот ты срываешь, инок тонкий, первый ландыш у ворот; и, не понимая птичьих маленьких и звонких слов, ты нас видишь над крестами бирюзовых куполов.