Инок ласковый, мы реем над твоим монастырём и над озером, горящим синеватым серебром.
Завтра, милый, улетаем – утром сонным в сентябре. В Цареграде – на закате, в Назарете – на заре.
Но на север мы в апреле возвращаемся, и вот ты срываешь, инок тонкий, первый ландыш у ворот, и, не понимая птичьих маленьких и звонких слов, ты нас видишь над крестами бирюзовых куполов.