Мне забывать тебя не хочется, Как Паганини - муки творчества. Как даром пролитую кровь - Войну, охоту и любовь, Как лист осенний, недышавший, Что я нашел в страницах книг, И вот он - без вести пропавший - Учитель мой и ученик. Все умерли и все сгорели, А он случайною рукой Был сорван так, для акварели, И в книжку брошен на покой. Красивый, он ослеп и высох, И перестал он видеть мир, Но между строчек пламя высек И пригласил слова на пир! Теперь ведь все, что он ни скажет, Любую правду обретет. Он не захочет, а прикажет.