Ты запрокидываешь голову Затем, что ты гордец и враль. Какого спутника весёлого Привёл мне нынешний февраль! Преследуемы оборванцами И медленно пуская дым, Торжественными чужестранцами Проходим городом родным. Чьи руки бережные нежили Твои ресницы, красота, И по каким терновалежиям Лавровая тебя верста. . . — Не спрашиваю. Дух мой алчущий Переборол уже мечту. В тебе божественного мальчика, — Десятилетнего я чту. Помедлим у реки, полощущей Цветные бусы фонарей. Я доведу тебя до площади, Видавшей отроков — царей. . . Мальчишескую боль высвистывай, И сердце зажимай в горсти. . . Мой хладнокровный, мой неистовый Вольноотпущенник — прости!