Открытая книга на старом столе, Мой гость летний ветер страницы листает, Читает друг ветер роман о звезде, Что, падая с неба, за миг угасает. Описано в книге о горькой судьбе, Про тех, кого любят, но всё же теряют. Не сказано только находится где, То место на карте где вновь обретают.
Любо-о-о-о-вь!
Скрипучие двери в рассказе про сон, Поведают ветру, что часто бывает. Как старые петли скрипят в унисон, Когда уходящий их не закрывает. Как брошенный дома всё так же влюблён, А тот, кто уходит навеки теряет, Любовные ласки, надёжность и сон. Который всем снится, когда окрыляет.
Любо-о-о-вь!
Когда летний ветер всю книгу прочтёт, Поймет, что без боли потерь не бывает. И то, что покой только тот обретёт, Кто так же как он до конца прочитает. Ту книгу на старом и пыльном столе, Которую болью потерь написала. Где в каждом абзаце и в каждой строке, Про веру надежду всем нам рассказала.