Its the wine that makes me sad, not the love I never had No Its the wine that makes me sad, not the good times that i've had
stuart a. staples
в моменты беспробудной январской скуки прокручиваешь моменты, когда целовал их серебряные руки (которые, как потрепанные документы) пахли специями и паприкой
воспоминаний нити начинают виться и ночь застает тебя в момент памяти танца
танца памяти и бокала бренди
и все эти девушки будто с фабрики энди в них так просто влюбиться с ними так сложно остаться
и мечтая о хеппи энде ты падаешь в их сердца без дна
. . .
и лишь одна всю ночь будет курить смотреть в сторону уходящего времени
закроет глаза, в ожидании проснуться, как минимум в йемене
не спрашивайте, зачем ей все это надо на это нет ответа и лишь не потушенная сигарета запомнит навсегда ее помаду
и эта комната с незакрытой дверцей двенадцать метров не защищенная от ветров с запахом индии с запахом карри
и во всей этой дикой молодости гари во всех этих "нахуй тормоза" я запомню ее глаза