последний глоток яда, ты внутри где-то рядом, когда моё тепло испаряется и осыпается пеплом, когда-то был ветром, теперь никем стал. я вставал каждое утро в надежде чего-то нового, но каждый день новый по старому, каждый день однообразие, от которого нету лекарства. но внутри свое царство и им управляю не я. я не главный, я там лишь прохожий, меня не должно быть там вовсе и во всех направлениях я прихожу к разному. я бы себя разрезал на части и собирал до правильного варианта, не дождавшись старта прийти первым и плевать на правила, ведь разность решает кто ты.
последний затяг яда, ты уже далеко, ты уже не рядом. давай на последок укрою одеялом, чтобы тепло осталось чуть на дольше. чтобы я согревался немного больше, но это лишь просто метафоры, за которыми псевдо-моя-правда. а она не нужна никому в особенности, это никчемная собственность. за ненастроение плачу душой, за приходы простотой. слова застывают комом в горле, когда во сне, как в коме, а в комнате ночное молчание, мне стены шепчут "отчаяние" вам от части не легче, это как чай вместо сахара заправлять перцем. вот когда лежишь под звездами за руку, так тепло и больше ничего не надо мне. а что нужно вам я даже не догадываюсь, определяю тип людей по взгляду лишь.