увидел в глазах понимание, а нет, показалось. карабкался по лестнице ближе к звездам, тоже показалось. был счастлив - проснулся. простудился под окном открытым, хлопая ресницами, как капли дождя разбивается об стекла. только? жизнь - это сон переплетения событий и кем быть не особо и важно за отсутствием глаз любимых. важно пребывать в себе и во вне, быть как бы сильным. быть птицей и при этом плыть как рыба. жить где-то как желаешь, но очень тихо, забившись в углы своего понимания правильного, иначе социум не выдержит отклонения больше нормы, далее проснешься от жизни уже в морге. мое море не выдерживает такого сильного напора жизни, поэтому я иногда прячусь, да там где тише. закрывая глаза ничего теперь не вижу, лишь мысли на репит да громкость по выше. слышу. эти крики эхом разлетаются, отражаясь от стен сосудов, в моем судне пробоина, а на столе кучи немытой посуды. кому позвонить, с кем поговорить, чтобы понимали, искал, но таких ничтожно мало. алые приходы под утро добивили красок в сером быте. которую ночь не сплю. мне бы выйти.