тобой заинтересуются только после твоей смерти, когда с жизни как с иглы слезешь. слёзы водопадами падают, а тебя и не знал никто и что было в твоей голове, лишь знали то, что хотелось. мне уже приелись ненастроения и я просто пишу отдаваясь своим мыслям, для кого-то они просто пустые и лишние, лишенные смысла сейчас и в будущем. наверно страшно быть бытом удушеным.
засыпая согреваюсь одеялом, подушку руками сжимая под головой, а внутри все что-то воет, да переломанные рёбра. грусть окутывает и наполняет, как дым убивая лёгкие. тихие и непроизвольные движения от страха, позабыв о разнице разомкнул настоящее от прошлого, как двери лифта. а где доверие? но проще не доводить до конца, а просто вывести из себя однообразием.
построил маленький мир себе, в нем согреваюсь, ощущая холодный ветер. а холоднее вечером. больнее когда окружён стенами и один, когда глотаешь никотин и губы кровоточат от холода. я уже не знаю в каком направлении идти и стоит ли двигаться дальше, чем дальше, тем сильнее давит. мне не хвает того, что снится, того, что видит птица пролетая высоко над нами, над облаками. я вижу лишь обломки... чьей-то... разбитой... жизни.