Как часто бывает нам в тягость чужая любовь, Она для нас не ценнее пыли. И тех, кто нас любит, мы гоним вновь. Быть может, нас просто не научили Такой простой вещи. Такой простой…
Что моя жизнь? Что моя смерть? Что мои песни? Что мой смех? В сравнении с простым умением любить всех тех, кто вокруг. Что моё время? Что моя тень? Что мои песни? Да что я сам? В сравнении с даром уметь вернуться, завершив свой круг.
Нет, в наше время мы не умеем любить. Злоба и зависть главенствуют в наших сердцах. Нам трудно сказать, нам легче побить. Нам плевать на других. Нами движет лишь наш страх. Как это подло… Как это подло…