даже стихотворения из меня в последнее время льются не вдохновеньем, а рвотой, я лежу в этой луже и боюсь захлебнуться чей-то голос рядом говорит: "ну что ты еще рано, девочка, чего ж ты так заморочилась, озадачилась" а меня этими рифмами скользкими выворачивает и распластывает на полу, как в ломке, и я вою раненым волком еле сдерживаюсь, чтоб не уйти в глухой запой, но пока держусь, борюсь "с кем?" - он спрашивает, с самой собой... я порой умоляю его заткнуться, перестать меня изнутри обгладывать, вытягивать из меня этот бред, дать мне ниточку, ухватиться, перевернуться, подойти к окну, увидеть свет, а в ответ: "нет, подруга, не все еще ты написала и рассказала, и из твоего окна видны огни вокзала и поезда шумят на которых ты уезжала, хочешь счастья? - так путь до него неблизкий так что глотай свою теплую водку. запивай ее виски, тебя еще долго будет трясти будешь валяться в своей автономной коме, сухими губами повторяя номер, и поверь никто от этого еще не помер, и поэтому не перечь" а я слушаю его, знаю, любая игра стоит свеч только мне и играть то не на что и нечем, эти выводы детские, жесткие: Жизнь не так проста, рви с нее сто несчастий, как с куста, и любовь свою чертову зажимай в горсти, только пальцами не хрусти... Господи, если ты умеешь считать до ста досчитай, умоляю и пожалуйста отпусти.....