Прости вечер, в это сегодня раздвоен на жив и мертв. Расплелся как книга, что имела ветхий переплет. И вот, кажется, перелом, о котором мне говорили, Я сравнил себя с книгой не написав ни страницы...
Прости ночь, зрачки как точки бегущие по строчкам. Я не торчий, но вообщем-то завис в небе черном! Да к черту все, к черту костры и искры, К черту все, что когда-то было близко...
Простило утро, но оно снова мутное, Мутит сознание, паника, сухо В горле, полно мне, дым плывёт по трубкам, прости, дура, дай покурить и успокоить судороги.
Простил день, вроде лучше, Просидел часа два, понял: никому не нужен, Чушь, нет, всё хорошо, знаешь? Я опять провтыкал где тут пауза.
Простил вечер, алкоголь навстречу, Разговор за жизнь и вермут, Коньяк и виски, Разговор вышел Быстрым. Сон закрыл рот обоим, Уснул на купленных обоях.
Ночь, нет, ночь не простила, Заблёванный ковёр простиран, Я сжёг безмолвные книги, Меня нет, не с кем сравнить мою физу, Бумага искрится, проявляя чернилы, Где описана моя аморальность, фиг с ней.