Я выписал строчки в помятый блокнот, Из сердца вынул ржавые спицы. Из себя выдавил больше, Чем когда-либо смог. А мне снова скажут, Как я похож на Птицами.
Я пол года без вдохновения жил. У новых стихов откладывал даты. А потом просто спросил себя: Жень, А было ли оно когда-то?
Что, если все это игра в имитацию, И здесь ни гроша нет от правды? Если произведения лишь лимитация Чувств и попытка скрыть свои нравы?
Доверял далеко не близким людям, Резал нити, будто балласт. Верил: так спрячусь от правосудья, Ведь чужой никогда не предаст.
Все, что строил годами, Может рухнуть за день, И я начал фундамент менять. Друзья уходили, пытаясь задеть. И затем возвращались опять.
То, что к сердцу принял - Не удержишь во век. Так скажите: стоит ли жить В мире бездушных, машинных калек, Сующих везде свою прыть?
Моя жизнь коротит, как проводка в домах, Что лет 10 хранятся в списке под снос. Вся в пыли и строительных швах, Стоит одна среди лесополос.
Раз новых мыслей никому не даю, Объясните тогда глупышу: Почему лачуга моя на плаву, И зачем вообще я пишу?